Hi, dear

Cando desperté las latas de cerveza estaban allí. Apenas pude abrir los ojos a la luz. Las sienes me pedían cafeína. Me dirigí a la cocina y, como pude, arreglé todo de manera que escuché y olfateé el café mientras se hacía. Aproveché para abrir la puerta con los ojos entrecerrados y recoger el periódico. Nada. Una lata de cerveza era lo que había a la entrada. Era la segunda vez en una semana que fallaban en entregarme el periódico. No es que me interese lo que pasa en el mundo. Me interesa lo que pasa en el béisbol.
Regresé por mi café con la extraña sensación de que tenía que leer algo mientras sorbía el brebaje. Qué remedio. El País digital. La luz del monitor me llega al hipotálamo. Me coloco las gafas de sol. Decido leer mi correo. Lo usual. Poetas en cadena. Envían sus poemas diarios con una consistencia desusada. Han creado unos nichos en los que cada uno es un gran escritor importantísimo para la continuación de la especie. Llamó mi atención el spam. Cancer message from Milagros Beaver. Alcanzo a sonreír. El café está deliciosamente aromático y un correo basura con un nombre sugerente. Abrí el mensaje:
Hi, Dear
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Your, Milagros
Esto es poesía, alcancé a decir por lo bajo. Mi vida tiene un propósito. Comunicarme de alguna manera con Milagros Beaver. Entonces escucho que alguien está en mi habitación. Alguien que me llama por mi nombre con una voz desconocida.
La ilustración, Munch Nitemare, de Kebol Shevic, pertenece a la colección privada de Antoine Martorra.



